La habitación de Klaus

Mudanza

2011-05-01T06:16:00.000-07:00

Ahora estamos en http://cajadeloshilos.wordpress.com/ Nos vemos allí.

Dot

2010-10-26T16:21:00.000-07:00

Heaven And Earth Magic

2010-09-13T16:46:00.000-07:00

Vecinos

2010-09-04T08:06:00.001-07:00

El número cien

2010-08-13T03:33:00.000-07:00

Por Pablo Díaz

Las calles se escapan por el vértice de un cono vacío. También el ruido del tráfico, el bullicio de gente saliendo de algún edificio público, los gritos de los insensatos, el tamborileo de pasos de los que van decididos a alguna parte. Todo escapa de esta azotea, la del edificio más alto. Todo escapa como barrido por el viento incivilizado. Quedo yo y queda el sol, y estos dedos de los pies torcidos y aferrados al filo como las garras de un buitre. Debo pensar en algo, eso dicen, hacer repaso de mi vida o recordar mi infancia. Debo fumarme un cigarrillo antes de saltar, es lo que hacen todos los condenados a muerte, o al menos eso dicen. Pero yo no fumo ni estoy condenado a morir, al menos no en mayor medida que todos esos de ahí abajo. Por otro lado, ¿para qué voy a pensar en mi vida? Dentro de unos segundos mi encéfalo ocupará una superficie considerable de acera y nadie podrá recuperar lo que ahora piense, y menos mis recuerdos de infancia.

Aunque ya he decidido no pensar me he forzado a contar hasta cien antes de dar el paso definitivo. No es más que una manera de concretar el momento, de no tener que tomar la decisión de que sea este preciso instante y no el posterior, o el que le siga. Será en el segundo cien, un número incuestionable. Uno, dos, tres…

Uno no puede dejar de pensar aunque cuente. La sucesión de números termina más bien por convertirse en letanía, en la música de fondo de una imagen sólida. Y en este caso esa imagen es el rostro de mi padre. Mi padre. Fuera. No merece ser uno de mis últimos pensamientos. No por mala persona, sino por persona gris, inacabada, incapaz, incompetente, y todos los “ines” que a uno le vengan a la cabeza. Dieciséis, diecisiete. Odio tener que escuchar su monserga día tras día, ese discurso que no es más que un edificio dialéctico sobre sus frustraciones. Mi padre es tan aburrido de pensar que su sola idea le tienta a uno a saltar antes de terminar la cuenta… Pero no, contaré hasta el final, hasta cien, porque cien es un número incuestionable. Mi madre, entonces, ¿por qué ella? ¿Por qué me tengo que acordar de mi familia antes de morir? Debe de ser algo cultural, supongo, aunque no creo que sea ahora momento de investigarlo. Mi madre. Veintisiete, veintiocho. Mi madre es una persona vital, sin duda. Una persona vital que sufre. Siempre la recuerdo sufriendo por cualquier cosa. Dicen que el sufrimiento es una actitud que viene con la condición de madre, eso dicen. Lo de mi madre es distinto. Treintaiséis. Sufría como todas al principio, es decir, poco a poco. Aunque todo cambió el día que mi hermano perdió un ojo con la aspiradora. No volvió a ser la misma. Le preguntabas y no contestaba, sólo comía. Sólo come.

Creo que es mi madre la que debería estar en mi lugar, aquí, apunto de morir. Ella tiene motivos para quitarse la vida, motivos de esos que uno puede aducir en una sobremesa y que a todos les hace comprender y agachar la cabeza. Cincuentaiuno, cincuentaidos, cincuentaitrés. Pero ella no se suicidaría nunca, no, porque es vital. Yo, por el contrario no soy vital pero soy feliz, hasta donde da de sí la palabra, claro. No tengo ningún motivo por el que acabar con mi vida más que el puro hastío. Me hastía la gente, con sus caras de panoli y sus palabras autocomplacientes, que son casi todas las que no expresan queja. La gente, cuanto más cercana a uno tanto peor. Por ejemplo mi novia: no la soporto. Sesentaitrés. Ni a mi novia ni a su incesante obsesión por la maternidad y por la limpieza. Como si estuviera programada. Así son las novias, dicen, pero a mí eso no me consuela.

Mi hermano es otro ejemplo, me pudre ver a mi hermano el tuerto, y el victimismo que ha desarrollado en torno a su accidente. Setenta. Es patético el pobre, y va por ahí pidiendo cigarrillos a los amigos. Detesto a los amigos, por principios, detesto la amistad. La amistad es el pretexto perfecto para soltarle el rollo a otro. Setentaicuatro. Si tu amigo está deprimido, debes ejercer de psicólogo. En sus momentos de euforia, sin embargo, bombardea con proyectos irrealizables a los que hay que atender y alabar para que no se deprima. Ochenta. La amistad es otro ansiolítico, éste contra la soledad. Pero no es el único. Ochentaidós. En el fondo, todos los de ahí abajo están anestesiados. Viven anestesiados para no enfrentarse a la realidad, que a veces se muestra cruda o triste aunque casi siempre es inquietante. La gente nace, vive y muere anestesiada. Ochentaicinco. Como mi padre y mi madre, y mi hermano el tuerto y mi novia y los amigos y todos esos puntos negros de ahí abajo, que se mueven bajo mis pies y que van decididos a alguna parte. Todos anestesiados. Noventa. Quizá si alguien les dijera… Si alguien les guiara… Alguien como yo que ha despertado. Podría hacerlo, claro, iluminar a la humanidad. Podría ser yo ese profeta que pone luz en todo esto. ¿Por qué no? “Hermanos, os voy a descubrir el secreto del tiempo…”. Noventaiséis, noventaisiete. Podría escribir todo un discurso, sí, que penetrase en las cabezas de todos y cambiase el mundo. Pero es tarde, ya llego al número cien. Ya estoy ahí y tengo que saltar. Porque cien es un número incuestionable.

Jean Moreau

2010-07-22T09:46:00.000-07:00

Jean Seberg

2010-07-01T07:00:00.000-07:00

Anna Karina

2010-06-18T16:51:00.000-07:00

Inferno

2010-06-13T16:22:00.000-07:00

Trucos fáciles para días duros*

2010-04-17T15:02:00.000-07:00

Por Sonia Fides

A Violeta Villa, amiga del alma que me enseñó la importancia de los estados líquidos

Creer en el manido testamento que nos ha dejado la historia de la humanidad respecto a las capacidades de determinado oficios, nunca fue el fuerte de Clara. Aquellas frases hechas que defendían la legitimidad pedagógica de algunos de ellos la molestaban sobremanera, pero aún así, soportaba con estoicismo los alardes de aquellos camareros que a primera hora de la mañana jugaban a ser adivinos y diagnosticaban a que se debían sus ojeras o esos pequeños surcos, que tras una mala postura sobre la almohada, convertían su rostro en algo similar a un campo recién labrado.

— ¿Qué señorita, Clara, anoche tuvimos fiesta, no? Y no me diga que no, que está usted esta mañana pa’ que le cante “La lirio”, menudas ojeritas.

Esa era la expresión que más odiaba, ser el personaje de una de esas coplas representaba para ella, un doble motivo de disgusto. Primero porque hacía años que no realizaba ejercicios que tuvieran que ver ni con las emociones, ni con el amor, ni con nada que estuviera directamente relacionado con el corazón y segundo porque llevaba muchos años utilizando esa víscera única y exclusivamente para mantenerse viva, y estaba muy a gusto en su nuevo papel.

Pero a veces, incluso las buenas actrices, son incapaces de enfrentarse a un papel y acaban resultando sobreactuadas incluso para sus más incondicionales fans. Y eso era precisamente lo que aquel día le deparaba a Clara. Tenía una importante comida, un reencuentro con sus mejores amigas del colegio. Hacía más de veinticinco años que no se veían y aunque quiso recuperar a aquella Clara de los días de colegio, al ponerse frente al espejo supo que no podía permitírselo. Se quedó un rato frente a aquel potro de tortura en que se había convertido aquella lámina hasta hacía poco inofensiva y ensayó alguno de sus nuevos gestos. Después comenzó a arreglarse. Se pondría algo sencillo, elegante y sobrio, nada de colores chillones cerca de la recién estrenada flacidez de su cuello. El maquillaje también sería comedido, una base de maquillaje que disimulara sus incipientes arrugas, un poco de rimel y algo de colorete para obligar al negro a no convertirla en algo parecido a una embalsamadora de tercera regional. Cuando iba a empezar a maquillarse se dio cuenta de que se había quedado sin rimel, pensó que tampoco sería un drama el no maquillarse la pestañas, ella tenía unos ojos lo suficiente bonitos como para no necesitar ese película grumosa y negra sobre sus pestañas, pero después de treinta años aplicándose aquel mejunje día tras día, su ausencia la hacía sentirse todavía más insegura de lo que ya lo estaba. Miró el reloj y se dio cuenta de que su extraordinaria puntualidad le permitiría acercarse hasta el mostrador de aquella firma cosmética que le otorgaba una vida altamente chic a sus pestañas a comprar un nuevo envase. Se quitó el pijama, metió sus largas piernas en unos vaqueros y se puso un jersey, cogió las llaves, el envase vacío, y se dirigió hacía los grandes almacenes que estaban al lado de su casa. Al entrar notó que habían hecho remodelaciones en la planta baja de aquel edificio, cosa que no le gustó lo más mínimo. Los cambios y Clara eran enemigos acérrimos. Se acercó a una dependienta para preguntarle dónde podía encontrar lo que andaba buscando.

— Segunda planta, al final del pasillo, justamente al lado de los ascensores.

Pensó en salir, aquel pequeño e inesperado cambio trajo consigo un mal presentimiento, no obstante llamó al ascensor y subió. No le costó demasiado encontrar el stand. Un señorita muy sonriente, se ofreció a ayudarla previa impostada sonrisa.

— Usted me dirá en qué puedo ayudarla.

Clara le mostró el recipiente y la dependienta fue girándolo hasta leer la totalidad de las letras.

— Lo siento mucho, pero de éste no nos queda en este momento. Está agotado en todas nuestras tiendas. El otro día se le ocurrió a una actriz de televisión decir que era el que ella utilizaba y hordas de señoras acabaron con el stock en menos de media hora.¿ Puedo ofrecerle algún otro?

No, claro que no podía, pero no dejó ver su descontento. Se limitó a guardar silencio durante un instante mientras pensaba. Podría ir hasta otro centro, pero aquella mujer había dejado bien claro que estaba agotado en cualquier establecimiento. ¿Qué podía hacer?

— Perdone que insista, pero es que ahora que me acuerdo, tengo un tubo exactamente igual al suyo como muestra para las clientas. Igual si no le importa podría venderle ese.

Clara continuó callada, mientras imaginaba sus ojos infectados por enfermedades relacionadas con la vista. A saber quién habría probado aquel ungüento. Ni hablar, prefería irse sin pintar.

— Por cierto, se me ocurre otra idea, por qué no se lleva usted el mismo que tiene ahora en sus manos pero waterproof. Ahora que lo pienso, sería la mejor solución, es exactamente igual, la misma cantidad, el mismo color, sólo que incluye la posibilidad de resistir el agua. Nunca sabemos si nos van a tirar a una piscina, si va a caer un diluvio en el momento de salir de un restaurante o sí de manera inesperada alguien nos hará llorar. Ya sabe mujer prevenida vale por dos.

Clara no se inmutó aunque aquel refrán ridículo la colocó en un lugar incómodo, tanto que estuvo tentada de perder las formas y decirle a aquella señorita que ella no era ni la reencarnación de Esther Williams ni la versión chic de una plañidera de Lorca. Aún así guardó silencio.

— Pues usted dirá porque se me acaban las opciones. Si quiere pensarlo durante un rato por aquí estaré.

No tenía mucho tiempo para pensar, así que aceptó la oferta. Pagó, recogió la minúscula bolsita que le entregó la dependienta y avanzó con paso acelerado hasta su casa. Se le había echado el tiempo encima.

Nada más llegar, acabó de vestirse. Después empezó a maquillarse. El maquillaje y el colorete distribuidos sin esa atención que es necesaria emplear sobre los territorios desconocidos, el rimel en cambio lo fue aplicando con si de un cuidadoso ritual se tratase. Se aplicó la primera capa con la incredulidad que siempre lleva implícita lo nuevo. Se sentía ridícula, no era más un tubo de mascara para pestañas, pero ella se empeñaba en distribuirlo ellas como si se tratara de un material peligroso y nocivo. Se miró al espejo y suspiró, comprobar que este nuevo producto no tenía diferencia alguna con el anterior supuso una estúpida liberación si teníamos en cuenta la naturaleza de su pesar. Se aplicó una nueva capa y otra y otra, tantas como necesitó hasta que sus ojos fueron los de siempre. En unos segundos estaría lista para salir. Llamó a un taxi y esperó a que el taxista pulsara el botón del portero automático. Estaba nerviosa, encendió un cigarrillo y se sentó a ojear las últimas fotos en las que compartía escena con sus compañeras. Mientras llegó el taxi.

Durante el trayecto, le costó creerse aquel reencuentro. Sus amigas del alma, sentadas a la misma mesa, muchos años después. Se emocionó al pensarlo y al sentir esa emoción se apresuró a mirarse en el espejo retrovisor, quería comprobar que aquella sensación no había quedado marcada en su cara. No estaba. Le encantó constatarlo y mandar así al traste aquellas estúpidas teorías acerca de su humanidad que cada mañana elucubraba aquel camarero al mirarla a la cara.

Cuando el taxista le advirtió de que habían llegado al lugar que previamente ella le había indicado, pudo ver a sus amigas apostadas delante de la puerta de aquel restaurante americano en el que habían quedado. Pensó en irse, la emoción había ocupado por completo su metro setenta de estatura, pero pago y abrió la puerta del coche. Notó que sus pestañas empezaban a humedecerse, pero por primera vez en mucho tiempo no tuvo miedo de llorar en público, llevaba protección. Se subió el cuello del abrigo, pestañeó, pero no como un signo de coquetería sino como un gesto para cerciorarse que su máscara de pestañas waterproff seguía en su justo lugar. Lo notó firme, aún intacto y empezó a andar.

* Quique González

Sonia Fides (Madrid, 29 de marzo de 2010)

Pixels

2010-04-10T15:04:00.000-07:00

Jeu

2010-04-01T06:08:00.000-07:00

Cuisine

2010-03-09T14:21:00.001-08:00

Francoise Vogel: Cuisine from Smile on Vimeo.

The Calligrapher

2010-03-06T12:36:00.000-08:00

Desde mi ventana

2009-11-03T02:19:00.000-08:00

Por Tomás Lobo

Los niños juegan con cartones y palos, mientras sus madres beben café en la terraza del bar de la esquina. Tienen las caras pintadas de colores y se persiguen saltando sobre imaginarios charcos de barro. Desde mi ventana, el polvo que levantan parece un escondite nebuloso que los convierte en pequeños duendes nerviosos y burlones en esta tarde gélida de diciembre. Me gusta ese escondite. Parece que no hace frío allí. El café me quema en las manos.
Carlos regresó ayer. Al observar el vaivén de la arena entre las piernas de los críos recuerdo su pelo ondulado y ceniciento, sus labios gruesos, sus ojos verdes y sus manos grandes y dominantes, siempre en movimiento. Hace un año que se marchó a Londres e insistió mucho en que no le llamara, que no soportaba la idea de que alguien le estuviera esperando. No me dejó ni un teléfono ni una dirección. Prefería darse tiempo para añorarme y, en cuanto volviera a casa, abrazarme como si solo hubiese estado fuera unas horas. No tener noticias de él me devastó por dentro. Cuando no podía más, me marchaba a esos garitos que tanto odiaba Carlos y en los que me consolaba dándome unos besos con cualquiera. O me dejaba tocar en algún callejón, llorando hasta la llegada del autobús. Si Carlos me hubiera visto, no me lo hubiera perdonado. Al final, regresaba a casa, borracho y loco, y le escribía una carta. Después la quemaba. Y volvía a escribir otra.
Lo conocí a través de mi amiga Clara, que estudió con él y me dijo que podía darme clases de inglés. Mi padre siempre me repetía que tenía que aprender inglés para ser un hombre de provecho. Quedamos en un bar del centro antes de la primera clase para conocernos y tras dos minutos de charla ya fantaseaba con el olor de su cuello en mi almohada. Una tarde, en su casa, le rocé el dorso de la mano y él la retiró. Entonces le besé.
Carlos era un hombre ordenado y estudioso, muy serio y tan tímido que a veces resultaba irritante. Su padre era general de división y su madre, profesora de matemáticas. Decía que jamás nadie podía saber que estábamos juntos, porque a sus padres les rompería el corazón. No le gustaba hablar demasiado y a veces pasábamos muchas horas en silencio, observándonos o acariciándonos. No fumaba, ni le gustaban los bares que yo frecuentaba y solo bebía té rojo y ginger ale cuando salíamos juntos. A veces le bastaba un vaso de agua. Se había doctorado en Químicas y su sueño era viajar a Londres con una beca de investigación. Al final lo consiguió. Yo era el único chico con el que había estado. Tenía 27 años.
Hace una semana, Carlos me llamó para anunciarme que regresaba a casa. Me pidió que le fuera a recoger al aeropuerto. Llegué a la terminal a eso de las seis, un par de horas antes de que aterrizara el avión. Esperé de pie, tratando de ensayar lo que le diría al verlo. Cuando apareció, quise gritar, pero me contuve. Me reconoció enseguida y se acercó a mí. Me dijo hola, me dio un abrazo y me dejó una de las maletas. Carlos nunca me besaba en público. Nos fuimos hacia el coche, sin comentar nada. “Me alegro de verte, pero prefiero hablar luego”, soltó para interrumpir cualquier amago de conversación por mi parte.
Había dejado la calefacción de casa encendida para que cuando llegara se sintiera cómodo. Ayer hacía casi tanto frío como hoy. Ya era de noche. “Tengo que decirte algo”, murmuró mientras yo preparaba café en la cocina. Me senté y lo miré con atención. Me fijé en que estaba más delgado. El perfil de sus labios resaltaba más aún si cabe sobre sus mandíbulas angulosas y fúnebres y los huesos de los hombros parecían estar a punto de dislocarse. “Hace dos meses me diagnosticaron un cáncer de páncreas en una clínica de Londres. Está muy avanzado. He venido a casa para empezar la quimioterapia”, afirmó. Me tomé la noticia como si me hubiera dicho que tenía un catarro, que iba a estar unos días en la cama y que no podríamos vernos mientras tanto. Le dije que seguro que el próximo verano estaría recuperado y que haríamos un viaje, que le llevaría a algún hotel bonito de un país extranjero o que iríamos a la montaña. Le prometí que cocinaría para él, que nos pasaríamos semanas en silencio y bebiendo té, como a él le gustaba. “Me voy a morir. Y me voy a morir pronto”, me cortó. Carlos sonrió un poco. Me quedé callado. Quise decirle que estaría con él siempre, que lucharíamos juntos, que saldría adelante, que no debía rendirse, que hoy en día la ciencia ha avanzado mucho. Pero la garganta se me contrajo hasta la asfixia y no dije nada. Lo abracé. Lo besé en los labios. Perdí la fuerza de mis piernas y me fui poco a poco al suelo, llorando, deseando morir. Él se tumbó junto a mí y me acarició el pelo.Tras unos minutos sin hablar, empezó a cantar una canción en inglés que yo no podía entender. Siempre me cantaba canciones en inglés.
Hace unos minutos me ha llamado Clara. Me ha dicho que Carlos ha cogido la pistola de su padre y se ha metido un tiro en la boca. Lo encontró su madre a eso de las once de la mañana, cuando regresó a casa después de hacer unos recados. Estaba desnudo, sobre la cama. En la mesilla había un libro de Bergson, unos discos y algunas fotos. En dos o tres de ellas salía yo. Lo siento, me dijo Clara.
Empieza a hacer frío, pero no puedo apartarme de la ventana. El café está helado. Los cartones y los palos han quedado sobre la acera. Los niños ya se han marchado a casa y el silencio parece oxidarse con la llegada de la niebla. Casi no pasan coches por la calle. El sol se abraza a la bruma y me doy cuenta de que he dejado de llorar. El polvo no acaba de posarse. Y yo no puedo dejar de mirarlo.

Diez minutos

2009-10-28T04:36:00.001-07:00

Diez Minutos de Alberto Ruiz Rojo
por Lloyd_

18 segundos

2009-10-26T08:24:00.000-07:00

18 segundos from Macgregor on Vimeo.

Préstamos

2009-10-22T09:47:00.001-07:00

Préstamos from pilar Gutiérrez Aguado on Vimeo.

Microfísica

2009-10-21T06:34:00.001-07:00

Microfísica (2008, ENG subtitles) from Microfísica on Vimeo.

Suicidio colectivo

2009-02-21T07:02:00.000-08:00

Por AC Rey

Te voy a contar una historia tremenda.
Subí una vez al último piso del edificio Someillan, en La Habana, y me tiré al vacío. No me morí. Me levanté incorporándome el flequillo, abrochándome un par de botones. Eso fue todo. Miré hacia arriba, y enfadado, lo intenté otra vez.
Al llegar a la última planta, más de 30 pisos, los pintores que acondicionaban las paredes no me dejaban pasar, decían que se había tirado uno y que estaba al venir la policía. Coño fui yo, ¿no te acuerdas que tropecé con una lata de pintura? El pintor en jefe me miró con su cara arrugada de calor y me dijo, no eres tú. Lo siento, pero no eres tú. Era un tipo mucho más alto, casi gordo, negrito… Vaya, dije. ¿Tienes un baño por ahí? Sí, la primera puerta no, la segunda, me dijo, por ese pasillo.
Ya en el baño me dediqué en realidad a mirarme en el espejo. Estaba bien claro, era yo. Mi flequillo, mi cara chupada de hambre, mis ojos chinos de blanquito del barrio chino de la Habana, bajito, sí, como soy vamos… No entiendo a ese pintor muy jefe que dice que yo no soy yo. Bueno, deja ver si quepo por esa ventana. No hizo falta sacar el pie, mi peso me venció y salí volando sin tener tiempo de contar los pisos que se sucedían hasta que llegué bien rápido a la calle. No me morí. Me levanté, y a la vez me puse los espejuelos, la gorra de las FAR, y recogí los grados de capitán que se soltaron de la charretera.
El pintor en jefe cuando me vio me dejó pasar sin problemas, un militar con grados en Cuba tiene vía libre. Así que me interesé un poco por la pintura y los trabajos que estaban haciendo en la última planta. Los pintores fueron comentando rumores que escuchaban de otros que también comentaban rumores. Sacando alguna conclusión clara, se trataba de la futura casa de alguna personalidad del gobierno, no importaba artista, militar, o que fuese del partido. Sería alguien con tal Poder que disfrutaría de un apartamento de lujo, con piscina, vista panorámica al mar, al océano completo vaya, ciertamente una vista impresionante de toda la Habana. ¿Puedo usar el baño? Está ocupado. ¿Cómo que ocupado? Chico pero si soy yo el que estaba en el baño. ¡Qué va!, era un chino con un flequillo a lo Elvis. No me jodas, soy yo viejo…, blanco, normal, ojos grandes. Perdone Capitán, pero eso no puede ser. Bien, allá tú con tu conciencia de pintor incrédulo.
Y salí corriendo por dónde sabía estaba la puerta hacia el mar, lanzándome definitivamente. Tuve tiempo, a esa altura, de ver un barco a lo lejos. Luego los techos de los carros viejos americanos se fueron haciendo más grandes, los árboles, las bicicletas, todo aumentaba de tamaño, pero aún quedaban unos cuantos metros más para llegar al mar.
Así que me levanté otra vez, recogí toda mi melena de rockero pornográfico en un moño, quité una cuerda partida a mi guitarra, y miré hacia arriba, hacia la última planta del edificio Somiellan.

Exprés

2009-01-27T07:09:00.001-08:00

A fuego lento...

7:35 de la mañana

2009-01-18T17:20:00.000-08:00

Cántame una canción...

La ruta natural

2009-01-12T14:40:00.000-08:00

Adelante... atrás...

Lo que tú quieras oír

2009-01-07T16:32:00.000-08:00

No quiero oír...

Cuento

2008-10-24T17:23:00.000-07:00

Por M.

El perro se esconde en la caja del individuo que subsana sus antecedentes. ¿Será el dolor? Cris, cras, cris, cras… ¿Será el será? Chas, chas, chas, chas… En el purrumpurrum los arcanos se felicitan por su suerte y optan por gruñir. Gruñe, gruñe… Griña, griña… A la tormenta no le hace gracia y comienza el derramamiento de sangre. Chas, chas, chas, chas… A ten als hidomini pecatore mesabé tanto losmatematikalebnefía dejaloestarnomerecelapena akimaten duja kakek. Tiro, tiro, dice el perro mientras suena el flop, flop. Dame la mano María, que tengo miedo. Llueve demasiado. A las tres menos cuarto se suspende la búsqueda y salen los gatos. Uff.. carnefresca, carnefrecas, carnecafres. Muerte, viuda, muerte, vida Taro, taro, taro, taro, taro, taro…. Come deprisa que viene el viento. Corre, corre, se oye el zum, turrum, turuntuntún, putum, murum, cacum. ¿Cacum? Llama a la policía, habrá tragedia. Carnecarnecarnecarnecarnecanespanesdonessonessesosbesos. ¿Y tú? A las 10 se reanuda la búsqueda. Tiro, tiro, dice el perro. Blom, blom, blom, blom aúlla la muchedumbre. ¿Blom? Habrá tragedia, edia, edia, edia… Los gatos devoran la carne. Carnecarnecarnecarnecarnecanespanesdonessonessesosbesos. Ags, ags, ags, ags, ags, ags, ags, ags, ags, ags. Todo se acaba, hasta la miseria. As tas akmas jaueb duja. Preguntasitienesdudastienessipreguntas. Il matin celeb talen. Ah. A tres metros de ti, María, el odio reconduce su presencia. María, maría, aría, ría, ía, a… Corre, corre, absolucioncaníbal, velociraptoración, murmuranionestacionariosdelavaymiel. Demasiada sangre en la carretera y en los pomos de la puerta. Pusilánime. Cabrón. Plos, plos, plos, plos. Los pies me duelen de tanto andar, nadar, radar, arar. Es raro el plam, plam. Canta, perro, canta. Alalalalalalalaaalalalalaaaallalallallaaaaalalalalalaalalalallallalaalaalalalalaal. No se oye. Alalalalalalalaaalalalalaaaalaalaldameunbesoyotroyotroyotroalalalaalalalallallalaalaalalalalaal. No se oye. Alalalalaaaallalallaldimequemequieressiasilosienteslaaaaalalalalalaalalalallallalaalaalalalalaal. Subrayo lo ocurrido, pero que no siente precedente, ente, ente, ente, apostilló la calavera hecha carne. Clac, clac, clac… Dame la mano, María, que tengo miedo. Deja de llover. Cli, clo, cli, clo, cli, clo. Acuchíllame, cuchíllame, uchílllame, chíllame, íllame, llame, lame, lame, lame, lámeme… Silencio. Sigo buscando, sigue buscando. Árboles, hojas, casas, cadáveres con la boca abierta. ¿Dónde está el misterio? El individuo huye a la ciudad. En el ourirtumaxiten de tu inteligencia, la sal no es necesaria. Demasiada comida. Akimaten hidomini tore aicnegiletni pasitivi pecatore als. Dolor. Door. Dor. Do.

Tiro, tiro, dice el perro. El perro ha muerto. Subrayo lo ocurrido. La caja está rota.

César Velasco - La costra láctea

2008-10-12T09:46:00.000-07:00

Hay lamentos en las entrañas del pez...

Richard Kern - X is Y

2008-10-11T01:40:00.000-07:00

Aprieta el gatillo...

Narcisa Hirsch - El Aleph

2008-10-01T01:46:00.001-07:00

Vi el inconcebible universo...

Stan Brakhage - Water for Maya

2008-09-27T16:27:00.000-07:00

Agua...

El muñeco de fieltro

2008-08-17T12:01:00.000-07:00

Por Pablo Díaz

Sobre la mesa, una taza. Un muñeco de fieltro sentado en el mantel sostiene una pistola. Apunta a la taza. Entre los pliegues de lana, esparcidos como hormigas, hay granos de café. Nada se mueve. Nada quiere moverse.
Julián está sentado junto a la escena. Mira al espejo que tiene enfrente. Quieto como una estatua. No habla. Sólo se mira. Sabe que con cautela, a través del espejo, podría ver el muñeco que tiene detrás pero prefiere no hacerlo. Así son las cosas cuando juega el poder. Así, denso, es el silencio que precede a un duelo.
Alguien entra en la habitación. Es una mujer. Mira a Julián con desprecio.
¡Qué coño haces ahí sentado, vago! Con todo lo que hay que recoger. Es que... ¡Es que está la casa patas arriba!
Julián no la ve, no la escucha. Sigue sentado observándose en el espejo.
¿Estás tonto o qué te pasa? ¡Escúchame cuando te hablo! Además estoy muy enfadada contigo. Lo que le dijiste ayer a mi madre no tiene nombre. Ella que ha sido tan buena con nosotros... Deberías estar agradecido y no pensar sólo en ti, imbécil. Pero... ¿Quieres dejar de mirarte y escucharme?
Julián no pestañea. Ajeno por primera vez al discurso de ella permanece inmóvil, como el muñeco.
¡Qué desastre! ¡Todo por el suelo! ¿Esto es lo que te enseñó tu madre? La mujer se agacha y empieza a recoger objetos de poco interés. Objetos estúpidos. Objetos muertos.
Mira que desastre, las tacitas de porcelana china aquí en el suelo. ¡Nos las regaló mi madre para nuestro aniversario, ingrato!- la mujer empieza a berrear. ¿Es que todo te importa una mierda, verdad? Está bien - baja un poco el tono de voz. Está bien. Tú sigue mirándote en ese asqueroso espejo a ver si de una vez lo traspasas y te quedas allí para siempre, no perderemos mucho. No vales nada ni en la cama ni fuera de ella. No perderemos mucho si te quedas en ese maldito mundo invertido. Venga, ¿a qué esperas? Te gustaría escaparte ¿eh? Te gustaría perderme de vista ¿A que sí? Pues por mí puedes hacerlo. Vete. ¡Vete cabrón! Pero antes vas a hacer una cosa por mí. Sí. Vas a vestirte con el traje que te regaló mi madre, ese traje de mi padre, y vas a ir a pedirle perdón. Es lo mínimo que puedes hacer ¿Me entiendes ahora? ¿Me quieres escuchar? ¡Respóndeme!
La mujer grita fuera de sí. Desesperada le agarra el brazo. En ese momento Julián mira el muñeco, dos tréboles de color naranja parecen verlo todo. Aquel cañón metálico, desproporcionadamente largo, apunta ahora hacia ella. Julián gira ligeramente el cuello y mira a su esposa. Estás muerta, le dice. Entonces una bala abandona el metal y perfora el cerebro de la mujer. Ella aguanta en pie unos instantes, con la mirada fija en las pupilas de él y se desploma. Julián espera unos segundos. Hunde su mano en un bolsillo y extrae un fajo de billetes. Los deja sobre la mesa sin contarlos y sale de la habitación. Cierra la puerta y espera. Suena un golpe. La pistola ha caído al suelo.

Los Golfos - ¿Qué pasa contigo, tío?

2008-08-15T17:05:00.000-07:00

Conmigo qué va a pasar...

Shoot 'Em Up

2008-08-03T15:10:00.001-07:00

He aquí un hombre y una mujer...

Monella

2008-07-25T15:59:00.000-07:00

Necesito una bicicleta...

Un uomo da rispettare

2008-07-15T16:34:00.000-07:00

Hoy necesitamos velocidad.

Número Privado

2008-06-27T07:00:00.000-07:00

Por Tomás Lobo

Otra vez en casa. Siempre desordenada, sucia, con ese olor a cerrado que te quita las fuerzas de abrir las ventanas. Me meto los dedos y vomito en el váter la borrachera de hoy, de ayer y de antesdeayer. Abrazado al inodoro, escucho el móvil. Que le follen. No es momento. Ya llamaré luego. En el espejo veo rasgos de mí, recortados entre las manchas de pasta de dientes, difuminados entre las gotas de cal. El pelo me ha crecido demasiado. La barba también. Los ojos parecen sombras de tiza gris, abrumados por haber pasado demasiado tiempo solos. Tengo la boca pastosa y suena música en el piso de al lado. Ojalá estuviera muerto.
Número privado. Es la única señal que me ha dejado la llamada perdida. ¿Quién será? ¿Mi madre? ¿Mi ex novia? ¿Carlos? Escucho el mensaje: “Tiene un mensaje nuevo. Mensaje de hoy a las tres quince. No soy tu madre, ni tu ex, ni Carlos. Sabes que hace ya tiempo que no te llaman. Te odian. La próxima vez que llame, coge el teléfono, imbécil. Fin del mensaje”. Cuelgo el móvil y lo tiro sobre la cama. ¿Qué cojones…? ¿Quién hostias era…? Debía de ser una broma. No sabría decir si era una voz de hombre o de mujer, parecía metálica, como si fuera de un contestador automático. Número privado, número privado… Será Paco, el del trabajo, que querrá gastarme una broma. Sí, seguro, será una broma. Enciendo un cigarrillo. Mi madre no me odia. Hace dos años que no hablamos, pero no me odia. Una madre nunca odiaría a su hijo. Mi ex, igual, pero una madre no hace eso. A Carlos, que le jodan. Un amigo debería perdonarlo todo. Si no, no es un amigo. Me sirvo una copa. Suena el móvil. Número privado.

-¿Sí?
-Así me gusta, no debes hacerme esperar. Que sea la última vez que no me coges el teléfono.
-¿Quién es…?
-Eso a ti no te importa. Pero para tu tranquilidad, no soy Paco. Hace ya año y medio que te despidió, imbécil, y ni siquiera se acuerda de tu nombre.
-¿Pero tú qué sabes de mí?
-Lo sé todo.
-¿Quién eres…?
-¿Por qué repites la misma pregunta todo el tiempo? ¿No te he dicho que eso a ti no te importa?
-Que te jodan…

Cuelgo el móvil. ¿Qué es esto? He bebido demasiado. Eso será. Estoy alucinando. Debo descansar un poco. Me tiro en la cama y me enciendo otro cigarrillo. Será una paranoia, seguro. Desde que perdí el empleo, bebo sin parar. Los del piso de al lado han apagado la música y a mí me sigue zumbando la cabeza. Suena el móvil. Número privado.

-¿Qué?
-Menos mal que ya no hay música. Podemos hablar con más tranquilidad.
-Esto es una locura...
-Ya empiezas con las estupideces. Siempre negando lo que te pasa, incapaz de asumir tus culpas. De niño ya eras así. Cobarde, miserable, el niño que pegaba al tonto de la clase pero que era incapaz de encararse a los más fuertes. Un mierda. Siempre has sido un mierda...
-Qué dices…
-Digo la verdad. Y, por favor, deja de rascarte la cabeza cuando te hablo. Me pones nervioso.
-¿Cómo sabes que me estoy rascando la cabeza? ¿Me has puesto cámaras?
-Siempre haciendo preguntas idiotas. Siempre esa falta de creatividad. Por eso te echaron del trabajo, porque eras incapaz de hacer nada, de superarte, de mejorar. Eras un miserable. Por favor, no mires a través de la ventana. No podría espiarte desde el piso de enfrente. Tienes las cortinas echadas.
-¿Dónde estás?
-Otra vez preguntando. Eso carece de importancia. Escúchame y deja de decir tonterías.

Cuelgo de nuevo. Miro el origen de la llamada. Número privado. Esto no es una paranoia. Esto es real. ¿Quién es ese cabrón? Estoy sudando, pero tengo frío. Yo era creativo. Siempre lo fui. Al menos lo era al principio. Y nunca pegué a los niños del colegio. Creo que no. En el baño no hay nadie, ni en la cocina. Suena el móvil. Número privado.

-Sí…
-Veo que sigues engañándote. Yo era creativo, yo no pegaba a los niños… Siempre engañándote. Siempre un cobarde.
-¿Cómo sabes lo que estaba pensando?
-Siempre con preguntas, siempre con preguntas, siempre dando rodeos para no asumir lo que eres. Pero a lo que iba. Hace unos minutos querías morir.
-Yo no quiero morir.
-Sí que quieres morir. Lo has pensado. Lo que tienes que hacer es asumir que ya eres un cadáver, que tu vida no vale ni un segundo más de esfuerzo, que eres un fracaso, que no tienes a nadie. Mírate. No vales nada. Eres demasiado cobarde para darte cuenta rápido, pero es necesario que te apresures, que tengo otras cosas que hacer.
-Yo no soy un cobarde…
-Sí lo eres. ¿Qué haces detrás de las cortinas? ¿No ves que te puedo disparar desde el piso de al lado? ¿Y ahora por qué corres hacia el armario? No te metas en el armario, imbécil.

Me echo a llorar. El armario está lleno de ropa sucia. Las lágrimas se mezclan con el sudor y me escuecen los ojos. ¿Soy un fracasado? Sí, lo soy. Estoy solo, no tengo dinero y tengo un loco que me quiere matar. Pues que me mate. Me importa una mierda. No puedo respirar bien en el armario. Tengo el teléfono entre las manos y él está ahí. Lo acerco a mi oído.

-Sal del armario. Eres como tu madre. Bueno, eres peor que tu madre. Ella fue más valiente, cuando se tiró a las vías del tren fue más decidida. También ella tenía motivos para morir. Odiaba a su hijo…
-¿Mi madre? ¿Muerta?
-Sí, muerta, sí… Todo lo preguntas, todo lo repites. Nunca buscas una solución, una salida. Estás en un armario… ¿No te das cuenta de que eres patético?
-¿Mi madre muerta?
-Sí, tu madre. Pero no sientas pena. Te odiaba y tú sabes por qué. Así que no llores lo que no sientes.
-¿Quién eres tú?

De repente, corta la comunicación. Bebo un trago. Miró a través de la ventana y no veo luces en el piso de enfrente. No quiero dormir porque no quiero despertar. Maldita sea. Mañana me levantaré, desayunaré y me tomaré la copa. Después me tomaré otra. Me arrastraré hasta la noche para abrazarme al váter y arrojar mis entrañas por las cañerías, hasta estar vacío. Se me caerán los ojos. Me abrazaré y esperaré no despertar nunca. Pero abriré los párpados aplastados por el sol. Y volveré a empezar, a caminar por el bordillo de la acera hasta la alcantarilla, a esperar que una caída me deje seco. Pero no me dejará seco. Suena el móvil. Número privado.

-¿Qué debo hacer?
-Abre el cajón de tu mesilla.

Obedezco. Hay una pistola. Las lágrimas me escuecen cuando me meto el cañón en la boca. No soy un cobarde.

Pantaleimon – We Love

2008-06-15T15:29:00.000-07:00

Nosotros también amamos...

Los Planetas - Alegrías del incendio

2008-06-08T11:11:00.000-07:00

¡¡¡A jugar!!!

Edwin Moses - All the way to get by

2008-05-30T17:09:00.000-07:00

Cuántas chicas guapas...

Blonde Redhead - My Impure Hair

2008-05-24T04:07:00.000-07:00

Bonita ciudad...

Ni siquiera por la Magdalena

2008-05-11T14:00:00.000-07:00

Por Sonia Fides

Desde que conocí a Nacho, bueno conocer, conocer, no nos conocemos de manera formal, hemos coincidido un par de veces en el ascensor (siempre los martes), así que lo mejor sería decir que desde que mi suelo es el techo de Nacho, los adjetivos atípico y raro se entremezclan con una asiduidad casi sospechosa. Tanto que esta misma mañana, me he visto obligado, por una especie de desasosiego incontrolado, a ir al diccionario para cotejar lo que acerca y aleja a estos adjetivos de mi vecino de abajo.
Todas las definiciones lejos de aproximarme a mi objetivo de saber etiquetar correctamente al desconocido Nacho, me confunden aún más. Así que de momento me quedaré con la más coloquial de las acepciones que he podido leer en el insigne libro y diré que Nacho es un bicho raro, o persona que se sale de lo común por su comportamiento.
Quien pueda llegar a leer esto, pensará que el raro o atípico soy más bien yo, porque interesarse por un tipo que en cualquier momento podría sorprender al vecindario convirtiéndose en el Gregorio Samsa del siglo XXI, es cuanto menos extraño, pero es harto conocido que todos llevamos un cotilla y un detective frustrado dentro y que conste que no lo digo para tratar de justificarme, porque esta obsesión está muy lejos de tener justificación alguna.
Por las veces que hemos coincidido Nacho, el misterioso, y yo, podría casi certificar que somos contemporáneos, año arriba, año abajo. Hijos del 74. Es relativamente alto, alrededor de un metro ochenta, delgado como un junco y tiene el pelo largo, fosco y castaño claro, siempre lleva gafas, aunque afuera esté ya casi anocheciendo. Nuestros encuentros siempre se producen a la misma hora, las 6.30 p.m. Así que no sé de qué color tiene los ojos, si es que los tiene, o si esas gafas son las que nos libran a los demás mortales de la visión poco placentera de unas cavidades oculares vacías. Nunca va demasiado abrigado, tal vez sea porque cuando sale, en la puerta siempre está esperándole un coche negro, una berlina con los cristales tintados y matricula roja. O tal vez es un descendiente de alguna tribu del Ártico y sus genes están acostumbrados a las temperaturas inclementes, aunque llamándose Nacho, es altamente improbable. Dirán ustedes que si nunca hemos intercambiado una palabra cómo sé su nombre. Pues es sencillo, ya les he dicho que desde hace algunos meses se ha colado en mi cuerpo una mala versión de Agatha Christie y que no puedo evitar buscar pistas y más pistas acerca de mi vecino de abajo. Así que, a los dos días de llegar al inmueble, me sorprendí bajando las escaleras sigilosamente hasta deslizarme el descansillo donde está instalado el enjambre de buzones y, ahí estaba, la ranura que precedía a este nombre, Ignacio Huertas Argent. El nombre no me dio ninguna pista así que debía estar más al tanto, buscar en otros lugares. Tal es la obsesión que me provocaba la falta de pistas que alguna noche soñé que mi curiosidad, altamente tóxica en el sueño, me llevaba a ser detenido por acoso y allanamiento de morada. De momento estoy a salvo, trato de llevar mi obsesión con toda la elegancia que puedo y de momento sigo indagando desde fuera. Me he convertido en una especie de José Luis López Vázquez en temporada alta, y me paso el día con la oreja pegada a un interminable vaso de whisky tratando de atar cabos, pero no hay manera, entre el suelo, el vaso y yo se ha establecido un irritante triángulo de silencio, un triángulo equilátero, lo que es espantoso, porque el silencio en proporciones exactas le hace bastante la puñeta a este fisgón en el que me he convertido.
Bueno, recapitulemos. Nacho no sale a la calle excepto los martes a la 6.30 p.m. No sabemos si tiene ojos o no, si es un asesino a sueldo que no ve la televisión, ni escucha la radio, ni tiene vida social ni nada por el estilo y que se dedica a hacer deporte debajo de mis pies para ser invencible cuando los malos descubran que él es el temido “Jaguar”. Demasiadas tonterías. Seamos serios, Rafael, tú eres un tipo listo, con recursos, así que, en lugar de sacar conclusiones descabelladas, ponte las pilas y piensa, fundamentalmente piensa. Aunque es complicado pensar en las vidas ajenas sin ninguna pista que nos alimente. El timbre de la puerta de Nacho nunca suena, en cambio el cerrojo se abre tres veces al día. Una a las 8 de la mañana, otra a las dos de la tarde y otra a las 20.00 horas ¡ya lo tengo! Puede que sea el testigo protegido de una investigación que pondrá patas arriba a este país. No puede ser, en su puerta o en algún lugar del inmueble tendría que haber policías aunque fueran de paisano y no, no hay ni el gato en su puerta. En esos tres momentos del día llega siempre un muchacho enfundado en un mono cuya tela emula la de un traje ignífugo y le entrega algo que parece una bandeja, pudiera ser que la solución fuera tan sencilla como que el tipo en cuestión resultara ser un fanático de Michael Jackson y tuviera miedo a ser contagiado por cualquier tipo de enfermedad. Creo que esta paranoia me va a costar cara, cuántas tonterías juntas en tan breve espacio de tiempo. Bueno sigamos pensando aunque se me acaban las ideas, así que iré a dar una vuelta por el parque. A ver que me pongo, tal vez si adopto la fisonomía de un detective llegue la solución, a ver, a ver cómo iría vestido un detective en esta época, porque si adopto el look de Bogart, me detienen fijo porque se piensa que soy un exhibicionista, a estas horas el parque está cuajadito de mamás y niños recién salidos del colegio, hace un sol radiante, así que ¿qué pintaría allí un tipo con gabardina y sombrero borsalino? Pues nada, así que deja de hacer el tonto y ponte serio, pasa del vecino. Que no hay ruidos en su casa, pues mejor que mejor. De todas formas saldré a despejarme un poco.
Suena el cerrojo de la puerta de Nacho, pero no son ni las ocho de la mañana, ni las dos de la tarde ni las ocho de la noche, tampoco es martes. No puedo resistir, salgo corriendo. No creo que se acuerde de mí, tal vez podría seguirle. Me visto rápido, unos vaqueros, una camiseta y jersey de punto y a correr, Rafael. Cuando salgo a la calle ya no hay rastro de Nacho, miro a ambos lados y no hay nada, ni vecino, ni coche negro con cristales tintados. Bueno hay que saber perder aunque sea jugando a los cotillas. Pero estoy un poco raro. Suena mi teléfono, quién será ahora, no me apetece hablar por teléfono después de este fracaso. Mira la pantalla y es Macarena, he recuperado las ganas de hablar por teléfono.
-Sí, guapa dime, ¿cómo te va?—le digo sin el entusiasmo acostumbrado.
-Bien, te llamaba porque mi amiga Laura me ha dado dos entradas para el estreno de una obra de teatro vanguardista que preestrenan hoy para la prensa y que tiene buenísima pinta ¿Te apuntas?—¿quién le diría que no a la reina Macarena?
-Claro, paso a buscarte cuando me digas.
-No paso a buscarte yo, que estoy cerca de tu casa, dame cinco minutos y allí estaré.
Antes de que me de cuenta el coche de Macarena para a mi altura, subo, nos besamos y ella se pone a hablar como siempre.
-Pues yo creo que nos va a encantar, la obra por lo visto es una recreación de la noche en que Jesús de Nazaret va a morir, pero nada que ver con la historia de la Biblia, este Jesús es un tipo que conduce una Triumph de gran cilindrada y lleva cazadora de cuero y al que sus amigos le han pagado una noche con María Magdalena, cuando él la ve, se enamora perdidamente de ella, mira al cielo y le dice a su padre: “Lo siento, Padre, pero ni siquiera por La Magdalena”Es de una dramaturga muy joven y muy arriesgada, a mi fascina.
Mientras la escucho hablar, pienso que ya me ha destripado la función, pero todo sea por el amor.
Llegamos al teatro. Nos sentamos mientras un tipo con pinta estrafalaria nos entrega un dossier, perolas luces se apagan y no me da tiempo a ver nada más que la portada y el título de la obra “Ni siquiera por La Magdalena”. Enseguida escuchamos el rugido de una potente moto entrando en el escenario, al fondo un decorado con la entrada al portal de una casa de lujo. Sobre la Triumph, Nacho, con su cazadora de cuero negro y sus inseparables gafas de piloto que tantas veces me hicieron pensar en cosas extrañas en ese maldito ascensor que ha sido el culpable de todo. A partir de ahora subiré por las escaleras, que es buenísimo para el corazón y para la salud mental.

Sin sostén

2008-05-09T16:25:00.001-07:00

Lo que no solucionen un buen par de tetas...

Parenthese

2008-05-06T06:01:00.001-07:00

Hoy quiero volver a ser niño...

Guernica

2008-04-30T07:06:00.000-07:00

Picasso, mon amour...

Sonata

2008-04-21T06:40:00.001-07:00

Acércate, no tengas miedo... (Vía Miel para el Asno).

Cuentan algunos

2008-04-11T04:27:00.000-07:00

Por Azzunena

Cuentan algunos que hace muchos, muchísimos años, Eudor, un apuesto joven griego salió a pasear por el bosque. El sol, brillando entre los árboles, iluminaba la espléndida mañana. Absorto con el canto de los pájaros y el vuelo de las mariposas, Eudor anduvo y anduvo sin darse cuenta de que abandonaba la arboleda. Continuó caminando mucho tiempo: recorrió prados, cruzó ríos, descendió un valle y escaló un monte. Al llegar a la cima se detuvo por fin, maravillado por lo que estaba viendo. Tuvo que frotarse los ojos para comprobar que no se trataba de un espejismo: las nueve mujeres más hermosas que jamás hubiera podido imaginar se encontraban allí, juntas, en lo alto de aquella montaña. Por un instante todos se miraron mutuamente con sorpresa, pero en seguida una de ellas rompió el silencio.

-¿Quién eres?

-Soy Eudor. ¿Y vosotras?

-Yo soy Calíope, musa de la Elocuencia, y ellas son mis ocho hermanas, todas musas de una o varias artes. Vivimos aquí, en el monte Parnaso, gozando de comodidades y entretenimientos, pero estamos solas. Por las noches, bajo la luz de la luna, ansiamos ser acariciadas por un hombre que nos ame, y, sobre todo, anhelamos tener un bebé al que arrullar en nuestros brazos. Tú puedes ayudarnos. ¿Deseas quedarte en nuestra morada y hacernos compañía?

Eudor miró de nuevo a las nueve jóvenes. Todas eran impresionantemente bellas. Imposible rechazar aquella oferta, pero se imaginó a si mismo recorriendo cada noche los nueve lechos y atendiendo durante el día a un sin fin de bebés llorando al unísono. Se agotó sólo de pensarlo. Entonces decidió establecer una condición.

-De acuerdo, acepto, pero seré esposo y daré hijos solamente a una de vosotras.

Las musas se removieron inquietas murmurando entre ellas. Quién sería la elegida, la afortunada que disfrutaría del calor de aquel hombre y realizaría su sueño de ser madre? Eudor tampoco sabía por cuál decidirse. Las nueve jóvenes, cada vez más nerviosas, alborotaban gesticulando en pequeños grupos. Finalmente Eudor anunció su decisión:

-Propondré varias pruebas eliminatorias; aquella de vosotras que logre superarlas todas será mi esposa.

Las nueve hermanas, juguetonas, aceptaron divertidas el reto; el concurso comenzó.
Clío, musa de la Historia, fue descalificada en la prueba de inventar cuentos de hadas; Melpomene, musa del Teatro, fracasó en la de responder con absoluta sinceridad a un interrogatorio personal; Talía, musa de la Comedia, no pudo permanecer seria ni la mitad del tiempo exigido...Y así, una a una, las candidatas vieron esfumarse las posibilidades de cumplir sus sueños. Todas menos dos. Erato, musa de la Poesía y Euterpe, musa de la Música, superaban con éxito todas las pruebas. Eudor les pidió que sonriesen con dulzura, que le hiciesen masajes relajantes, que cocinasen para él platos exóticos…Las dos resolvían las situaciones con idéntico lucimiento.

Al cabo de varias semanas de continuo examen, las dos musas estaban agotadas y Eudor seguía sin decidirse. Una mañana ambas hermanas se retiraron a conversar sobre el asunto. Un rato más tarde se presentaron ante el joven y le expusieron su resolución.

-Estamos muy satisfechas de haber llegado hasta aquí en este duro proceso, pero ya no resistimos más la tensión ni el esfuerzo. Hemos pedido permiso a nuestro padre Zeus para hacer algo por primera y última vez en la historia: vamos a tener un hijo entre las dos, que será nuestro y de nadie más. Tú, Eudor, puedes volver a tu mundo de hombres, nosotras ya no te necesitamos, ni a ti ni a tus abusos.

Eudor se vio obligado a abandonar el monte Parnaso y sus deleites. Erato y Euterpe fueron madres de un niño precioso, de temperamento variable (triste o dicharachero, dinámico o parsimonioso…) que fue siempre bien recibido en todos los lugares de la tierra y al cual ellas trasmitieron lo mejor de sí mismas. Las musas de la Poesía y de la Música pusieron por nombre a su hijo Canción.

Ectype's End

2008-03-23T11:26:00.000-07:00

Buscamos flores en este mundo de autómatas.

Jane Lloyd

2008-03-07T18:12:00.001-08:00

¿Será esta la niña de Rajoy?

Pene (otra historia de amor)

2008-02-27T16:55:00.000-08:00

Me estoy mirando la polla con cierta indignación...

Exaltación de la rutina

2008-02-15T17:06:00.000-08:00

Hoy no me quiero despertar...

La mujer poliédrica

2008-02-05T16:40:00.001-08:00

Por Tomás Lobo

Hace frío en el garaje y a estas horas casi no pasa nadie. El aparcamiento es pequeño y oscuro y solo quedan tres coches y algunos charcos de barro y grasa. La luz auxiliar parpadea y emite un zumbido claustrofóbico que me obliga a cerrar los ojos para mantener la calma. Me meto el inhalador en la boca y aspiro fuerte. Maldito asma. Apago el móvil. El suelo está helado y se me está durmiendo una pierna. No me puedo mover, no quiero que me vea.

Los tacones suenan como si se afilaran a cada paso, enfurecidos de dolor. Me tapo la boca e intento no respirar, pero no puedo. Giro un poco la cabeza y la descubro junto a la puerta del ascensor, rebuscando en un bolso granate. Coge un paquete de tabaco y un mechero. Se enciende un cigarrillo y deja que el humo le abrace los ángulos de la cara. Mira el reloj.

Lleva unos zapatos puntiagudos y rojos. Parecen caros. Los tobillos se descubren huesudos, con las dimensiones exactas para sostener unas piernas delgadas y eternas. No lleva medias y el frío le araña las rodillas, que se enrojecen suavemente. La falda oculta sus muslos, que parecen participar de ese juego de círculos en el vacío que solo se detiene cuando la carne se confunde con el cemento. Trago saliva y me doy cuenta de que casi no puedo respirar. Maldito asma. Creo que me va a ver y tengo miedo.

Juguetea con el pitillo. Lo coge con el anular y el meñique y lo balancea con torpeza. Después se lo coloca entre el índice y el pulgar. Se lo lleva a la boca, un trazo de carmín entre el prisma de sus pómulos, y lo acaricia con la punta de la lengua. El humo sale de sus labios y se cuela por la nariz, piramidal y tensa, que aletea ofuscada por la espera. Los ojos, dos esferas de cristal negro, recorren las manchas de aceite del garaje y los perfiles de las paredes sucias, buscando un entretenimiento, mientras los rizos de carbón se derraman por la frente y por la espalda sin saber dónde está el límite.

No se ha dado cuenta de que estoy aquí y cada vez respiro peor. Maldito asma. Me duele la pierna, pero no me voy a mover. Una gota de sudor me resbala por la sien para alojarse en la comisura del oído. Ella se palpa el cuello, un cilindro flexible y blanco que recoge la dulce curvatura de su nuca. Enciende otro cigarrillo. Mira de nuevo el reloj y atraviesa con los ojos el aparcamiento como si detectara una presencia extraña. Me va a descubrir, estoy seguro. Yo me agacho más y me transformo en una bolsa de plástico aplastada junto a un neumático. Aprieto los párpados, pero no puedo dejar de mirar. Ya son las once y cuarto.

Ella pasea en círculos frente a la puerta del ascensor, se detiene, vuelve a caminar. Los tacones suenan cada vez más fuertes mientras el pecho, de voluptuosidad inquieta, se le inflama hasta dibujar los trazos del vientre bajo la blusa gris. Su traje de chaqueta rojo parece un postizo en la geometría de sus líneas, un lienzo de infinitos puntos que estira las formas hasta bosquejar el movimiento de la carne poliédrica. Se agarra las solapas, como si buscara abrigo, y cruza los brazos. Cada vez hace más frío y siento el mareo casi narcótico del que observa sin ser visto.

Gira sobre sí misma y pulsa el botón. Su espalda es la consola de un arpa que recoge el trapecio de sus hombros para lanzarlos sobre la cintura. Así se insinúa como un rombo inmóvil y armónico. Mira de nuevo el reloj y apura el cigarrillo. Las puertas se abren cubriendo de eco el aparcamiento y ella arroja el pitillo al suelo, junto a sus zapatos. Aplasta la colilla con desdén y entra al ascensor. Desaparece despacio, mirando al techo. No me ha visto.

Me meto el inhalador en la boca. Conecto el móvil y pienso en ella, en sus huecos, en sus rectas, en su diáfana circunferencia, en el pentágono de sus párpados. Se hace tarde. Dentro de poco cerrarán el aparcamiento y casi no puedo apoyar la pierna. Son las once y media cuando el teléfono empieza a sonar. Al descolgar, escucho su voz quebrada.

-¿Sí?- respondo.

-He estado media hora esperándote en el parquin. ¿Se puede saber dónde te has metido?- protesta.

-Perdona...

-Es la tercera vez que me dejas plantada.

-Sí, me he retrasado, lo siento, no volverá a pasar…

-Ahora no estoy para excusas. Estoy cansada y te tengo que dejar. Será mejor que no me vuelvas a llamar, te lo pido por favor. Olvídame.

Cuelga. La luz auxiliar se apaga definitivamente. El silencio humedece el garaje y la pierna ya no me duele. El ascensor está tardando mucho en bajar.

Un amor

2008-01-30T17:19:00.000-08:00

He soñado contigo...

Sync

2008-01-21T16:24:00.000-08:00

Compro tambores o lo que sea...

El columpio

2008-01-16T06:53:00.000-08:00

Yo también quiero subir al columpio...

Apnée

2008-01-08T06:34:00.000-08:00

Pillados in fraganti... Clic.

Todavía queda belleza

2007-12-29T11:00:00.000-08:00

Por Pablo Díaz

La persiana se cerró con un golpe seco. ¡Por fin!, resopló María. Eran las seis de la mañana y estaba agotada. Su cansancio no se debía al trabajo físico sino a algo mucho peor por incontrolable: el tedio que le producía la vulgaridad que tenía que soportar detrás de la barra minuto tras minuto y hora tras hora durante toda la noche. Hasta el ser más inteligente tiene un número, se decía María convencida, eso, el número de cervezas que necesita para empezar a decir sandeces. Después ya no hay marcha atrás. A estas horas no es el cerebro el que ordena sino la víscera. La víscera...¡Qué palabra más obscena! Víscera, tan visual...víscera, víscera, víscera..., repetía María con repugnancia. Los primeros rayos de Sol importunaban a los pocos transeúntes trasnochados que, con desesperación, buscaban refugio y perdón de barril, a ser posible. Un grupo de gatos negros, ajenos a todo, devoraban ferozmente trozos secos de maquillaje. Era ya domingo.

Al llegar a la Plaza de las Indecisiones tomó el “callejón de la tienda roja”. Lo llamaba así porque en él se encontraba el establecimiento más peculiar que jamás había conocido. Se trataba de un espacio diminuto, un rincón regentado por un hombre centenario que arreglaba máquinas de escribir. Tres barrotes rojos protegían el minúsculo escaparate que mostraba las piezas de una flamante Remington de principios del siglo veinte. Poco más arriba, sobre la resquebrajada pared, se podía leer: Reparaciones Albanta. Aquel lugar ejercía una extraña fuerza sobre María. Al pasar, no podía evitar detenerse a otear por el cristal los cientos de ruedecillas, clavijas y rollos de tinta que aquel hombre manejaba con precisión milimétrica desde tiempos inmemoriales. Algún día vendré a hablar con él, se dijo con la cabeza entre los barrotes. Entonces, sin saber por qué, se acordó del cuento.

La distancia a su casa era considerable. A pesar de esto María no solía ir en taxi, prefería caminar. Sabía que al llegar caería desmayada de inmediato. De este modo, caminando, el trayecto le servía para pensar. Andaba cabizbaja, con la mirada perdida entre los adoquines de la acera. Su constante fluir movía también las ideas. Era como viajar en tren. Sí, como viajar en tren. Las frases inconexas de la noche se superponían a modo de collage. Un paisaje cambiante de palabras y absurdos. Y entretanto el cuento. Sin duda, el asunto del cuento había sido lo más singular de aquella noche. Un cuento que supuestamente un cliente había escrito para ella. El cuento de un desconocido, se decía sin poder frenar la creciente curiosidad que todo aquello le despertaba. Fantaseó con la posibilidad de que el cuento relatase cómo un cliente le escribía un cuento. Así, sería un cuento dentro de un cuento, y de otro, y de otro...Levantó ligeramente la mirada y vio una sucesión infinita de adoquines. Todo tenía sentido.

Al llegar a su casa se sobresaltó. El portal, que permanecía meticulosamente cerrado por las noches, estaba hoy abierto. Se extrañó. Dudó unos instantes y entró. Al pasar frente a los buzones se percató de que tenía correo. Un sobre blanco sin dirección ni remitente. Reprimió el impulso de abrirlo. Guardó el sobre en el bolso y subió a su casa. Ya en la habitación, se desnudó. Estaba tan cansada...Tumbada en la cama abrió el sobre. En él había un papel y en el papel una sola frase escrita, sin duda, con una máquina antigua. Decía: “Érase una vez María”.

María cerró los ojos y dejó caer el papel a un lado de la cama.

Todavía queda belleza, pensó. Y se durmió.

Made in Japan

2007-12-06T16:26:00.000-08:00

Y entonces mi madre me explicó...

En mi barrio

2007-11-30T16:11:00.000-08:00

Vamos a bailar al barrio...

Esos ojos

2007-11-21T15:45:00.000-08:00

Bienvenido, galgo titiritero.

Del montón

2007-11-13T17:12:00.000-08:00

Jesús, nos gusta verte bailar...

FANTASÍA BÉTICA

2007-11-07T06:14:00.000-08:00

Por Pablo Díaz

Nadie lo hubiera sospechado. Ádamo “el galán”, el hombre más envidiado de Alberache había decidido terminar sus días como sólo los reconcomidos por el remordimiento lo hacen, saltando desde la Torre Árabe. ¿Qué explicación podía tener? Un hombre que despertaba el recelo entre los vecinos no sólo por su éxito en el amor o por su golosa fortuna sino por poseer uno de los dones más codiciados en este pueblo de la Andalucía perdida: Ádamo tenía buena suerte. Daba igual los riesgos que corriese, el Destino de los destinos le aguardaba al final con una caricia improbable, con una casualidad mágica o una sonrisa inesperada. No se le conocía desdicha y si alguna vez -por mera curiosidad- se le ocurría tentar a la desgracia, los elementos se confabulaban de inmediato para devolverle la buena estrella. Ádamo era el ser más afortunado que ha pisado este pueblo y quizá también este mundo. ¿Era feliz? Nadie lo hubiera puesto en duda y, sin embargo, ayer lo hizo. Subió a la Torre por la noche, dejó la carta en la hornacina -como manda la tradición- y saltó a la nada.

El pueblo vive conmocionado desde que se ha dado a conocer la noticia. Los ánimos divididos entre la consternación, la perplejidad y un secreto sentimiento de justicia poética. No se habla de otra cosa en Alberache. Se cuchichean disgustos, se especulan calamidades, se rumorean penurias, se adivinan miserias en voz baja. Esta mañana, en el café, todos me miraban. Y yo no podía evitar que un escalofrío me sacudiera la espalda, que la excitación –ésa que viene del mismo lugar que la rabia- me bajase por la garganta y se solidificase en el vientre, ocupando la mitad del estómago. De nuevo, se apoderó de mí la náusea.

El reloj marca las doce y comienzo a subir. Doscientos cuarentaisiete escalones que conozco a la perfección. En los primeros tramos todavía conservo el morbo, el deseo malsano de conocer los entresijos del alma perturbada que ha decidido terminar. Ahora ya se desvanece el morbo y también la náusea. Oigo ecos. Oigo el murmullo de más de mil personas hablando en voz baja. Esperan en la plaza, bajo la Torre. Me esperan. Ciento ocho, ciento nueve y sigo. Siento miedo escénico, exactamente igual que hace treinta años, cuando subía estas mismas escaleras para leer mi primera carta. La historia se repite una y otra vez cada mes o a veces incluso cada semana, sólo cambian los nombres. Ciento setentaidós y tres... a estas alturas mis piernas deberían estar rígidas de dolor. Hoy, sin embargo, una extraña levedad hace el ascenso más suave. Ya no oigo voces, tan sólo un lamento lejano que identifico con la madre de Ádamo. El pueblo ha dejado de respirar y el Sol cae cenitalmente sobre las cabezas que abarrotan la plaza como manchas negras. Subo el último tramo.

“Ádamo Beltrán”, reza un garabato en la solapa del sobre. Con un abrecartas rompo el lacre y examino el contenido: un papel de estraza sobre el que Ádamo ha improvisado con desdén no más de diez líneas. Leo las primeras frases para mis adentros y, de nuevo, me invade esa extraña sensación de ingravidez, esa levedad mesiánica. El pueblo me observa así que contengo el vértigo y enciendo el micrófono. Tras una pausa solemne reproduzco las palabras de Ádamo:

“En estos momentos estaré muerto. Sé que algunos os preguntaréis por qué lo he hecho. Ádamo, un hombre que lo ha tenido todo, el hombre más afortunado. Os lo voy a contar. Hará ya unos treinta años que una gitana visitó este pueblo, quizá alguno de vosotros la conozca o la habrá visto, no andará muy lejos. Pues bien, esa hechicera me hizo una propuesta que no pude rechazar”. Dejo de leer porque acabo de perder contacto con el suelo. Mi cuerpo levita y mi cabeza, mi torso y hasta mi cintura escapan a través del arco apuntado de la Torre. Tumbado en el aire miro hacia abajo y los veo a todos. Las bocas abiertas, los corazones en un puño. Me siento bien. Voy a seguir. “Aquella gitana me prometió que sería el hombre más afortunado del mundo si a cambio le donaba mis sueños. ¿Cómo iba a rechazarlo? Los sueños, creía yo, eran como la Luna, material para el poeta y nada más. ¡Cómo me confundía! Enseguida me di cuenta del error pero ya era tarde. La fortuna se protege a sí misma, de modo que por más que la buscase, por más que removiera el mundo, nunca encontraría a la gitana aquélla para que me devolviese los sueños. Es por esto que no quiero seguir viviendo”.

Ha pasado más de un minuto desde que pronuncié la última frase y la gente sigue inmóvil, ni una tos, ni un suspiro. Miro hacia atrás y a unos metros veo el arco y la hornacina. Todavía puedo leer la solapa: “Ádamo Beltrán”. Ahora, desde la distancia y la indiferencia lo reconozco. Es precisamente mi nombre.

Mi primer trabajo

2007-11-02T17:23:00.000-07:00

Trabajo, maldito trabajo...

La mosca

2007-10-23T14:44:00.001-07:00

Zzzzzzzzzzzzzz... A volar.

Vincent

2007-10-16T19:17:00.001-07:00

Nosotros también queremos ser Vincent Price.

Jumping

2007-10-09T17:36:00.001-07:00

No puedo dejar de saltar...

PASTEUR Y LA RANA

2007-10-02T15:18:00.000-07:00

Por Tomás Lobo

El profesor Pasteur colocó la rana en la palma de su mano y la observó con detenimiento. El anfibio entornó los ojos y giró la cabeza. Croó. Movió con suavidad sus patas, como expresando un deseo de saltar, pero Pasteur lo agarró con cuidado para que no se le escapara. Sin soltarlo, revisó sus libros una vez más. El padre de la pasteurización, de la vacuna contra la rabia, de la microbiología no podía fallar en esta ocasión. La rana abría la boca y retorcía su cuerpo gelatinoso entre las manos del químico. “No puedo equivocarme…”, se repetía mientras se atusaba la barba.

Quizá por los nervios o agarrotado por el cansancio, dejó la rana en una caja y decidió salir a dar un paseo. Necesitaba pensar. Sin saber por qué, fue directamente al laboratorio de la Facultad de Ciencias de la Universidad. Al llegar, le saludó el conserje, el señor Radot. “Buenos días, profesor Pasteur. ¿Puedo ayudarle en algo?”. “No, no, déjeme solo en mi despacho. Que no me molesten. Tengo trabajo pendiente”, respondió. Se sentó en su butaca, encendió la pipa y, mientras revisaba la correspondencia, se dijo: “Si el profesor Dumas me viera, estaría orgulloso”. Fue entonces cuando recordó aquella mañana de su infancia, a la salida del Liceo de Besançon, cuando se le acercó la pequeña Marguerite y le pidió un beso. Se ofuscó tanto que echó a correr y se escondió en la basílica de Saint-Ferjeux. Allí, lloró desconsolado por su cobardía.

“Aquí no hago nada", murmuró. Se levantó como un resorte y salió a toda prisa del despacho dando un sonoro portazo que dejó boquiabierto al señor Radot. Recorrió las calles de Lille apresurado, ansioso por llegar a casa. No escuchaba los carros, ni los gritos de las mujeres del mercado, ni a los vendedores de los vespertinos, ni el revuelo en la entrada del teatro. Pasteur quería ver a su rana. Ya había perdido demasiado tiempo.

Abrió la puerta de su residencia, siempre abigarrada, somnolienta y vacía. El destartalado salón pasó fugaz ante sus ojos: el viejo piano sin afinar, el sofá polvoriento, la mesita de hierro que le dejó en herencia su padre, la mecedora con cojín y la estantería provisional. No había mucho más. En el pasillo, desnudo y oscuro, se apilaban unos cuadros que alguien dejó olvidados. Sin ni siquiera colgar el abrigo en el perchero, se dirigió a su gabinete. Allí estaba la caja. La abrió y sacó la rana de nuevo. La colocó en la palma de su mano. Respiró hondo, tratando de domar el resuello, cerró los ojos y la besó en la boca.

Estaba desconcertado. La rana miraba distraída, parpadeaba y croaba pausadamente, se removía en la mano con ganas de huir. Su piel verde, tiznada y rugosa, se deslizó cansina sobre la mesa, donde la había colocado Pasteur tras la confirmación de su fracaso. “¿Qué ha ocurrido? ¿Por qué no ha pasado nada?”. Revisó de nuevo sus notas, abrió los viejos tomos de microbiología, las cartas del profesor Von Liebig y se sentó apesadumbrado. “Algo he hecho mal”. Pensó en que, como buen científico, debía insistir en la vía experimental, confirmar que no había cometido errores en el proceso. Cogió la rana de nuevo la besó con fuerza.

Nada ocurrió. Pasteur no comprendía. “No hay fallos, las fórmulas son correctas, el procedimiento es adecuado, las condiciones, perfectas”, gruñó. Besó a la rana, que regurgitó un líquido viscoso como agradecimiento. Fuera de sí, volvió a besarla. Una vez. Y otra. Y otra. El anuro buscaba una salida, molesto ante tanto ósculo frustrado. El profesor hizo varias anotaciones en su cuaderno y se dirigió confuso al microscopio. Después, resolvió: “No hay más solución que seguir intentándolo”.

Durante toda la noche, Pasteur besó a la rana. En la boca, en las patas, en el lomo, en los ojos… La besó con tanta intensidad que le salieron llagas en los labios, verdosos y pringosos después de tanto esfuerzo. La rana, exhausta, trataba de huir de las manos del químico, que apretaban cada vez con más fuerza.

Por la ventana entraron los primeros rayos del amanecer. Las calles empezaron a despertar y el sol se levantó ufano sobre la ciudad. Los carretilleros recorrían ya las calles y de las panaderías llegaba un suave olor a pan recién hecho y a croissants calientes. De repente, pensó en lo que había ocurrido. “¿Pero cómo es posible que no me haya dado cuenta? ¿Cómo he sido tan estúpido?”, lamentó Pasteur mientras se golpeaba la frente. Se levantó, se ajustó las gafas y alzó al anfibio hasta colocarlo a la altura de sus ojos. Sin decir nada, estiró el brazo y con la mirada rota lo lanzó violentamente contra la pared. El animal murió en el acto y quedó sobre la repisa de la librería, boca arriba, reventado por dentro. Pasteur se dirigió circunspecto a su mesa de trabajo, abrió las tapas de cuero de su viejo cuaderno de notas y escribió: “El experimento ha fracasado. Pese a los reiterados intentos y a las numerosas variantes introducidas en el procedimiento, la cobaya no se ha convertido en princesa. Sólo se puede extraer una única causa del fiasco: lo que he estado besando no era una rana. Lille, 14 de junio de 1891”. El profesor dejó la pluma sobre el escritorio, se dirigió a un viejo diván y, tras recostarse, durmió plácidamente.

Blow Up

2007-09-25T12:52:00.001-07:00

Verushka, no podemos olvidarte.

Barbarella

2007-09-18T06:23:00.001-07:00

Enséñanos a flotar, Barbarella...

Cirugía

2007-09-11T12:59:00.001-07:00

Deja que las manos hablen...

Brigitte Bardot - Le mépris

2007-09-04T04:53:00.001-07:00

Adoramos a Brigitte. Totalmente, tiernamente, trágicamente...

EL HOMBRE SIN CUERPO

2007-08-28T10:52:00.000-07:00

Por Pablo Díaz

El proceso para sumergirse por completo en su misma piel no fue fácil. Había probado muchas maneras de hacerlo, entre ellas la autohipnosis y el sueño provocado, pero eran esencialmente diferentes a esto. Se había aislado del mundo. Él era él, lo que él pensaba y lo que él sentía sobre sí mismo. No había marcha atrás. Era así para siempre. Cuando digo siempre me refiero a una eternidad o a una milésima de segundo. Él tenía la entera disposición del tiempo. Podía dilatarlo a su antojo.

En unos primeros momentos quiso contar los latidos de su corazón con el fin de tener una referencia sobre el tiempo que transcurría fuera de su cuerpo. Setenta latidos por minuto, cuatrocientos veinte latidos seis minutos, quinientos latidos, setecientos latidos... Y luego minutos. Era una tarea agotadora. “Mientras cuentas no piensas”–se dijo. Trató de visualizar alguna imagen y le resultó muy complicado. Aquello que uno hace cuando sueña no es fácil provocarlo en un estado de conciencia y si no hagan la prueba. Cierren los ojos e intenten visualizar algo. Inténtenlo un par de segundos y lo comprenderán. Había que empezar por algo más sencillo, por colores. Los colores además, así, solos, tienen algo de artificial que al ser humano le resulta cercano y accesible. El color en sí es la abstracción de una percepción compleja: colores, luces y formas. El color es un artificio, un amigo.

Puso su mente en verde, en rojo, en azul, en negro, en blanco. Jugó con los colores hasta poder combinarlos a placer. Cuando supo construir imágenes pasó a pensar en sonidos. De igual manera aprendió a oír los sonidos que imaginaba. Después fueron los olores, las sensaciones tactiles, los sabores. Logró por fin una perfecta conexión entre la imaginación y la percepción. Sentiría lo que quisiese. Ahora frío o calor, dulce o ácido o una mezcla exquisita. Consiguió estar debajo de las cataratas del Niágara cubierto por una casa de cristal.

Su mente, cada vez más ágil, podía crear ya más de cinco pensamientos por latido de corazón. Los catalogó. Ideó un método sencillo para asociar a cada uno de ellos una figura geométrica. Un cuadrado, un triángulo, un hexágono... representaban razonamientos lógicos, mientras las distintas curvas simbolizaban las sensaciones y percepciones básicas. Empezó a jugar. Imaginaba diferentes figuras planas para inferir su contenido. Algunas le parecieron anodinas o estúpidas, otras fascinantes y muchas de ellas simplemente absurdas. Cuando tuvo suficiente habilidad como para pensar y sentir la idea con sólo visualizar la figura amplió en una dimensión el espacio. Ahora las formas eran tridimensionales, la riqueza infinita. El proceso inverso –la descomposición de una idea en sus partes elementales y su asociación geométrica- le resultó sencillo. Pronto automatizó el mecanismo. En el interior de esa mente sólo estructuras que se creaban y se desvanecían a una velocidad vertiginosa. El tiempo se estiraba tanto que entre latido y latido podían caber los pensamientos y las sensaciones que una persona corriente tiene a lo largo de un día. Vivía más de doscientos años al día. Una eternidad tras otra aprendiendo a aprender a aprender aprendiendo.

En otro universo hermético, fuera de aquel profundo ser, al lado de una cama en un hospital, entre un amasijo de tubos y un aparato para respirar aunque uno no quiera, dos o tres personas lloraban a un hombre tumbado, enfermo.

Doll Face

2007-08-19T03:14:00.001-07:00

Sombra aquí, sombra allá...

Irene hace el pino

2007-08-14T07:53:00.001-07:00

Mírala qué bonito lo hace.